SALTBURN, UN LUNG(HISSIM)O SPOT DELL'OGGI PEGGIOR CINEMA D'AUTORE

Più concretamente, Saltburn racconta la storia di Oliver, ragazzo di umili origini, ma di buone, se non ottime speranze. Acuto, perspicace, studioso, egli viene ammesso al New College dell'Università di Oxford, dove però, in un primo momento, fa abbastanza fatica ad ambientarsi. Difatti, malgrado tenti a tutti i costi di mettere su una maschera e aderire così ad una recita che evidentemente non gli appartiene, il nostro, rispetto ai suoi compagni: quasi tutti rampolli di casate importanti e famiglie facoltose; sembra quasi un alieno, una creatura proveniente da un altro mondo, un altro pianeta. Sarà però una circostanza apparentemente fortunosa a permettergli di avvicinarsi nientemeno che al ragazzo più popolare del college, tal Felix Catton, verso cui è attratto (anche sessualmente) fin dal primo sguardo. Ma, come si suol dire, non è tutto oro ciò che luccica: dietro questa facciata di affabilità, cordialità e perfezione, quest'ultimo cela invero un lato più infantile, ostile, inquietante. Questo, però, il nostro protagonista lo scoprirà soltanto in un secondo momento, quando, finiti gli esami e giunta finalmente l’estate, il giovane virgulto lo invita a passare le vacanze a Saltburn, la sua tenuta di famiglia. Un posto che gli cambierà letteralmente la vita. In cui si perderà. Dal quale, nel bene e nel male, non tornerà più indietro. Perché, allo stesso tempo, lo amerà e odierà, lo vorrà comprendere e disarmare, compiacere e distruggere, penetrare e tenersene a debita distanza. Scopare e(rgo) uccidere.

Come avrete già intuito da voi, Saltburn è allora un’allegoria, una miniatura, un microcosmo emblematico del mondo in cui viviamo. Eppure, il suo cuore non risiede tanto nella mera rappresentazione dissacrante, puerile, abbastanza volgare ed un po’ troppo semplice che Fennell - con lo stesso piglio con cui si confrontava al genere maschile nel suo fortunato debutto - realizza di questa casata molto facile da ripugnare, di questa alta borghesia britannica vagamente aristocratica, disordinatamente decadente, tristemente snob, effimera tanto quanto è invece millenario e granitico il castello che abitano al pari di fantasmi. Elemento, quest’ultimo, che lo accomuna comunque a tante satire recenti (e dai destini di riuscita curiosamente condivisi), come Triangle of Sadness e The Menu. No, l’aspetto su cui la neoregista concentra il suo discorso e a cui affida le proprie intenzioni è piuttosto il rapporto ossessivo - di tensione e desiderio, di dolore e tradimento, ma anche di opportunismo - che un outsider, un estraneo schivo ma, come si scoprirà, non certo passivo, intesse con questo stesso microcosmo.

Punto di vista dello spettatore all’interno della storia e della messinscena, così come concretizzazione quasi metafisica del suo profilo più meschino, spietato, diabolico, il personaggio di Oliver è croce e delizia di Saltburn. Se, da un lato, è portato in scena da un Barry Keoghan sempre più maturo, che riesce nuovamente nell’incantesimo ossimorico de Il sacrificio del cervo sacro, apportando al testo quel mix necessario di sensibilità tenera ed inquietudine impenetrabile; dall’altro, il modo in cui viene sviluppata la sua lenta metamorfosi, la sua parabola catabatica verso il centro del proverbiale labirinto (di Cnosso? della sua e nostra natura?), è il manifesto del torpore, della comodità e dell’inconsistenza con cui Fennell fa seguito a premesse concettuali (più che prettamente narrative) quantomeno incoraggianti e, con esse, a quello che avrebbe potuto rivelarsi, senza grande sforzo d’immaginazione, un brillante character study.