LA CITTÀ PROIBITA, o Roma come riflesso di un cinema

La storia è quella di Mei, giovane ragazza cinese esperta di arti marziali che arriva (non si sa come) a Roma alla ricerca della sorella, sfruttata dall’infido e crudele Mr. Wang come sex worker del suo locale e misteriosamente scomparsa dopo aver fatto la conoscenza di Alfredo, vecchio proprietario di una storica osteria a pochi passi.

Si dice che i due, innamoratisi l’uno dell’altra fin dal primo sguardo, abbiano mollato tutto e tutti, e siano fuggiti senza lasciare traccia dalle loro vite, va da sé piene di problemi. Anche se sarebbe più corretto dire: lasciando debiti e dolori a chi, invece, è rimasto. Come nel caso di Marcello, figlio dell’oste, presosi sulle spalle il destino e il futuro dell’attività di famiglia, inclusa la crisi della madre Lorena, e gli obblighi che il genitore aveva con l’amico strozzino Annibale, torvo e burbero magnaccia del quartiere. Ebbene, caso vuole che quest’ultimo e l’enigmatica ragazza cinese calamitino, gettandosi a capofitto nella (banale, ma significativa) oscurità del sottobosco criminale della capitale.

La Città Eterna, appunto, ma non per privilegio o prerogativa storica, quanto piuttosto come prototipo di crogiolo, crocevia, mélange caotico, informe, corrente e coerente, fondato su un’ibridazione culturale ed esistenziale che l'ha resa senza tempo. Che ne ha garantito tale eternità. La stessa che funge da riflesso inimitabile e impeccabile per l’idea di cinema sostenuta dall’autore capitolino.

La Roma de La città proibita è intesa quindi come capo di un mondo, di un universo cinematografico da subito chiaro e delineatissimo: è questo che, meglio di ogni altra cosa, potrà risaltare all’occhio dello spettatore più accorto durante la visione. Ancora meglio dell’effettiva solidità di un’impalcatura filmica e produttiva, segno anzitutto dell’evoluzione registica di un Mainetti che - pur non riuscendo a resistere alla gratuità di un’azione più vicina ad un pressure test, ad un’esibizione di conformità, che non ad uno strumento di racconto - dimostra grande polso, senso di gravità spettacolare e drammaturgica ed un’agilità sempre sinonimo di serietà. Un'ossatura forte inoltre della professionalità e dell’efficacia di un ensemble di maestranze di primissima scelta. Parliamo, tra gli altri di un ispiratissimo Paolo Carnera, la cui fotografia è tratto ed elemento essenziale per la credibilità e la convinzione di simili premesse, al montatore Francesco Di Stefano, parimenti decisivo, per non parlare dello scenografo Andrea Castorina o della costumista Susanna Mastroianni.

Eppure, il cuore pulsante della pellicola, chi la tiene in pugno sono, senza ombra di dubbio, gli interpreti. A spiccare, l’intensa Yaxi Liu, già body double sui set hollywoodiani, qui al suo vero e proprio esordio (dai tratti autobiografici); e un Enrico Borello dall’ottima e vitale presenza per portare il racconto sul desiderato terreno di concretezza e realismo, ben affiancato da un Marco Giallini squalo privo di denti, mattatore di funerea appariscenza.

Tutti loro, come pure una Sabrina Ferilli e un Nicola Zingaretti marginalmente funzionali, sono chiamati a portare in scena - ora soffrendo, ora elevando - la purtroppo esile sceneggiatura scritta a sei mani da Stefano Bises, Davide Serino e dello stesso Mainetti, prodigiosa nella caratterizzazione, nel dialogo e nelle punte più aforistiche e suggestive, molto meno nell’elaborazione e scansione narrativa, nella composizione di un intreccio coinvolgente, energico, distintivo.