L’ORTO AMERICANO di Pupi Avati - La recensione

Inizia come Il papà di Giovanna, L’orto americano, con immagini d’epoca girate durante la liberazione di Bologna che si impastano nel flusso visivo ed estetico, e lo ricorda in molti suoi passaggi, fra cui il ritorno all’ospedale psichiatrico Roncati (sempre nel capoluogo emiliano). Allo stesso tempo, è impossibile non pensare, oltre che all’imprescindibile e irraggiunto La casa dalle finestre che ridono, a Il signor Diavolo, l’ultimo tentativo horrorifico prima del buon Covid-movie Lei mi parla ancora e, soprattutto, della caduta libera con Dante e La quattordicesima domenica del tempo ordinario. 

Insomma, trabocca di cinema e immaginario avatiani quest’ultima fatica del regista, come già la controparte cartacea, in un connubio ispiratissimo, molto posato e dalla solita matrice autobiografica tra le due anime della sua produzione. 

Sospeso tra la ricostruzione storica, mesta e nostalgica di ricordi d’infanzia, e l’inquietudine naturale, innata di un’Emilia palustre, fosca, paesana, pittoresca, con al centro la fascinazione per il mondo dei morti e un contatto lucido e costante coi propri defunti (“per scrivere - e, di conseguenza, anche per creare - bisogna avere tanti morti” dice il giovane scrittore, alter-ego ideale dello stesso cineasta); L’orto americano fonda allora gran parte delle proprie speranze di affabulazione e suggestione sull’atmosfera che riesce a creare. Una che, a tratti, parrebbe desunta da un racconto breve di Edgar Allan Poe, ma che Avati riesce a rimodulare in maniera puntuale ed efficace, a tal punto da farne un qualcosa di ben riconoscibile, per certi versi inimitabile. 

Essenziale, in tal senso, la sontuosissima fotografia in bianco e nero di Cesare Bastelli che - seppur guidata da un capriccio, da uno sfizio (di Antonio, fratello e storico produttore di Avati, come rivelato da quest’ultimo) e passibile di manierismo - scivola agilmente di riferimento in riferimento, appellandosi ad un calderone di film e immagini che include il cinema espressionista, il noir hollywoodiano degli anni ‘40 e ‘50 (soprattutto La morte corre sul fiume di Charles Laughton) e l’horror classico, fino ad afflati baviani. 

Parimenti indispensabili sono poi la presenza e l’interpretazione di Filippo Scotti, il quale si riconferma giovane promessa del nostro cinema (rivelatasi, come ricorderete, con È stata la mano di Dio), affondando nei toni e nelle tenebre del mondo che il cineasta costruisce per lui, e smorzando la (pur effettiva) poca credibilità del casting dovuta all’età con uno charme, un’eleganza e una perizia d’espressione che ne fanno il fiore all’occhiello del film. 

Ma anche e soprattutto il fattore che mantiene più o meno integra l’attenzione dello spettatore, anche nei numerosi momenti in cui L’orto americano cade preda di vizi di forma, difetti, cadute di stile e approssimazioni dell’ultima produzione avatiana (il doppiaggio sfasato rispetto al labiale, la recitazione troppo ingessata e impostata di alcuni comprimari, un montaggio dai tagli non sempre impeccabili, gli interventi musicali prominenti e insistiti fino a diventare irritanti…). O, peggio, vittima di un racconto che si perde man mano che si avvicina ai titoli di coda, sfociando e trattenendosi troppo in un court drama alquanto anonimo, e proponendo una “risoluzione” non così esaltante come, viceversa, sembrava promettere l’incipit. 

Un plauso particolare, dunque, a questo favoloso talento (ancora tutto da scoprire), imprevista variabile in grado di riportare il cinema del maestro bolognese verso lidi magari non di vera e propria grandezza, ma quantomeno di rilevanza. E, visto il suo curriculum recente, c’è quasi di che rallegrarsi.

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