IL MINISTERO DELLA GUERRA SPORCA, CHI HA DETTO BASTARDI SENZA GLORIA?

La risposta è quanto di più retorico e prevedibile e ci rimanda alla programmatica sequenza citata in apertura. In altre parole, pur riprendendo le file di Operazione U.N.C.L.E. - la sua cartolina dalla Guerra Fredda (con amore), il suo appassionato omaggio al genere spionistico di bondiana memoria -, ritrovando peraltro un Henry Cavill divertito e guascone come non mai, e dando vita ad un’operazione quasi filologica e genealogica che vale(?) da sola la visione [in tal senso, vi basti sapere che Ian Fleming, il papà letterario di 007, è uno dei personaggi della pellicola e si dice che abbia preso ispirazione proprio dal protagonista, March-Phillips, per la sua creazione]; Il ministero della guerra sporca è piuttosto un alter ego leggermente più ispirato e cinefilo dell’attiguo Operation Fortune, che pure aveva a che fare con M6 e operazioni non ufficiali, solo ambientato in un contesto contemporaneo e con l’altro sodale - Jason Statham - a farne da volto.

Prevedibile come (circa) ogni variazione sul tema, il tentativo di Ritchie (e di Jerry Bruckheimer in produzione) intende pertanto catapultare lo spettatore in un cinema analogico dal piglio fumettoso e dalle ricadute minime, contraddistinto da un’ideologia inevitabilmente passatista e immediatamente ingiallita, dai contorni netti, sicuri, precisi. Un’impresa a cui va riconosciuto il merito della sincerità, che conosce solo il comfort e un intrattenimento spassionato, confinante col feel-good movie, nel quale si concentrano e fondono l’anarchico gangsterismo ritchieano - trasfigurato e dalle frequenti scie omoerotiche -, le (onnipresenti atmosfere delle) soundtrack, non solo western, ma anche noir, di Ennio Morricone (imitate con garbo da Christopher Benstead), e infine il filone bellico-avventuroso à la J. Lee Thompson, Robert Aldrich e Brian G. Hutton, fino ad arrivare a Bastardi senza gloria.

Ciò nondimeno, sono talora imprevedibili le maniere in cui Il ministero della guerra sporca si prostra ai piedi della rievocazione di Quentin Tarantino, andando oltre il mero omaggio fin quasi a ricalcarne lo stile. Dalle divagazioni a tema culinario alla caratterizzazione del cattivo, per non parlare di una soluzione di trama praticamente spiccicata: la pellicola è derivativa a tal punto dal prototipo tarantiniano da mettere definitivamente a repentaglio le prospettive di memorabilità di un racconto facilmente dimenticabile di per sé. Ad eccezione forse della scelta oculata di un cast col giusto physique du rôle e affiatatissimo, fra cui splendono una Eiza González magnetica nel suo ruolo più convincente, un Alan Ritchson trasformato in un Rambo nordico, un irriconoscibile Rory Kinnear nei panni del ministro Churchill e, va da sé, (i baffi di) Henry Cavill.

Basterebbe già solo il carisma di questi perfetti volti da B-movie per desiderare (colpevolmente, beninteso) la nascita di un nuovo franchise (o di un’altra serie), ma forse tutto ciò a cui porterà questo “sereno” sforzo di Guy Ritchie sarà solo il giovane Sherlock Holmes di (un qui sacrificato) Hero Fiennes Tiffin.