MI FANNO MALE I CAPELLI VIVE SOLO DI LUCE RIFLESSA

RECENSIONE:

Col solito spirito esplorativo ed estremamente personale, Roberta Torre scrive e dirige Mi fanno male i capelli, un film che intende essere un omaggio all'icona insormontabile e alla ruggente donna del cinema italiano ed internazionale che era Monica Vitti, attraverso la storia di un'altra Monica, affetta dalla sindrome di Korsakoff, una malattia neurodegenerativa che le provoca veri e propri vuoti di memoria e le impedisce di riconoscersi, la quale troverà nei film dell'attrice un lenitivo ed un rifugio. A volte però la via più semplice è anche quella più giusta. E forse l'unica possibile per evitare simili risultati.

Bisogna riconoscere a Roberta Torre il fatto che non si accontenti mai della via più semplice e che anzi cerchi sempre di raggiungere l’obiettivo prefissatosi e si approcci a qualunque sia il soggetto di un proprio film con uno spirito eclettico, esplorativo, estremamente personale, e quindi originale, allontanandosi per quanto possibile dalle convenzioni.

È questo il caso anche della sua ultima fatica, Mi fanno male i capelli, in cui, come si può ben evincere dal titolo, intende in qualche modo omaggiare tutto ciò che, per immensa gioia e fortuna nostra e del cinema italiano ed internazionale, è stata Monica Vitti. Torre rifugge fin da subito il cammino e la scelta del biopic più classico e tradizionale, ma anche quelli del docu-film, rivolgendosi invece ad un soggetto e ad una storia che includono la presenza di Monica Vitti secondo criteri e modalità potenzialmente più affascinanti, ma comunque decisamente curiosi.

Protagonista della pellicola è infatti “solo” un’omonima della nostra leonessa (che però all’anagrafe faceva Maria Luisa Ceciarelli). Una donna di nome Monica che vediamo per la prima volta mentre passeggia e saltella con vitalità fanciullesca su una spiaggia nel litorale romano. Non scorgiamo e capiamo tuttavia chi sia davvero fino a che non ne vediamo il viso, lo sguardo e, specialmente, lo smarrimento e la confusione che lì si celano. Il perché di questo sentire, lo scopriremo qualche istante più tardi, tramite le parole di un medico, il quale ci racconterà che la nostra Monica ha la cosiddetta sindrome di Korsakoff.

Parliamo di una forma di alterazione della mente che le fa perdere i contorni delle cose, le provoca veri e propri vuoti di memoria, la getta in pasto ad allucinazioni, rimozioni, e non le permette più di riconoscersi e riconoscere chi le sta accanto, tra cui il marito Edoardo, sì molto depresso e scoraggiato da questa situazione - a cui si somma il debito di una causa legale andata male e la soffocante pressione dei creditori -, eppure premuroso e dolce nell’assecondare gli sperdimenti della compagna. La quale, per parafrasare una celebre frase proprio di Vitti ne La notte, ha l’impressione di scordarsi ogni giorno qualcosa, e trova nei ruoli, nei film, nel cinema e nell’iconografia della mitica musa antonioniana un rifugio, un conforto, un lenitivo contro la malattia ed uno strumento inconscio, spontaneo e suggestivo per creare nuovi ricordi. Ricordi di una vita che, al contempo, ha e non ha vissuto.

È insomma un bel soggetto, un incipit estremamente stimolante ed inventivo, quello di Mi fanno male i capelli, che reimpiega uno dei tratti più suadenti, interessanti ed unici di Monica Vitti attrice, icona e donna: quel suo essere insieme presente e da tutt’altra parte; per descrivere la scissione, discontinuità e schizofrenia dei processi mnemonici della Monica protagonista. Non solo, quello immaginato e messo in scena da Roberta Torre è inoltre un discorso metatestuale che lega indissolubilmente il cinema con le dimensioni psicologiche e cerebrali del ricordo (in riferimento al carattere oggettivo, meccanico e scientifico del mezzo- e della macchina-cinema), e del sogno (ad occhi aperti, com’è sempre stato definito il cinema fin dalle sue origini).

E, diversamente da Filippo Timi, compunto ed integerrimo nei frammenti più tipicamente melò, stonato nel calzare i panni e, nello specifico, nel rendere la dizione e l’inflessione di Marcello Mastroianni - funziona pure Alba Rohrwacher, reduce dall’interpretazione di Alida Valli in Finalmente l'alba, nei panni della smemorata Monica. Grazie alla naturale compenetrazione del cinema, l'attrice si trova impegnata infatti in una prova assolutamente rispettosa e misurata, memorabile per la naïveté, la dolcezza e la delicatezza, quel piglio anche infantile di cui sopra - che è alla base dell’atto o, meglio, del suo gioco mimetico e rende quasi toccanti alcuni momenti di rifrazione e dialogo impossibile tra “originale” e “simulazione incarnata” -, nonché per l’indubbia sensualità che ella sa inaspettatamente esprimere nelle sequenze più disorientate e disorientanti.