VASCO ROSSI: IL SUPERVISSUTO, RIFLESS(I)O(NE) DI UN MITO

RECENSIONE:

Pepsy Romanoff, uno dei principali e più recenti autori dell'immagine divistica e dell'icona di Vasco Rossi, dirige una docu-serie in cinque parti per Netflix in cui ripercorre la vita e l'avventura musicale di un "supervissuto". Un lavoro di infotainment nostalgico e celebrativo non sempre chiarissimo e con qualche indubbia incrinatura concettuale, ma che lascia con una domanda importantissima e la sensazione che il mistero dietro la figura del rocker di Zocca non si possa, né sarà mai totalmente svelato.

Che Vasco Rossi: Il Supervissuto - la docu-serie in cinque puntate che racconta la vita e l’avventura musicale (come lui stesso adora definirla) di una delle icone della musica italiana, di un grandissimo sperimentatore e pioniere nel suo campo, di una "vera rockstar" - si riveli essere e sia, in fin dei conti, un prodotto dagli evidenti fini agiografici non è certo un problema. Basterebbe soltanto sapere chi c’è dietro; che, ad esempio, in cabina di regia c’è quel Pepsy Romanoff, il quale è da anni uno dei maggiori responsabili, o addirittura il principale autore - insieme all’art director e grafico bolognese Arturo Bertusi (qui presente fra le fila degli intervistati) - dell’immagine divistica e cross-mediatica del rocker, dalla pubblicità ai videoclip, ma anche banalmente nella produzione video da maxi-schermo per i concerti, fino ad arrivare a mezzi più tradizionali, come appunto televisione e cinema.

Vasco Rossi: Il Supervissuto è infatti soltanto l’ultimo contenuto della Vasco factory ad approdare nei lidi del tutto accessori ed esterni a quelli comunemente associati alla musica. Un prodotto che funge idealmente da colonna portante e definitiva per la recente e forse ultima incarnazione del Blasco, espansa e completata dai precedenti e vari film concerto rilasciati sottoforma di evento nei cinema, come Live Kom 015, Vasco Modena Park, o quello dell’ultimo tour ripreso al Circo Massimo di Roma.

Anche se, quel che proprio questo documentario ci restituisce e, in un certo senso, (ri)conferma è proprio un’immagine larger-than-life del rocker originario di Zocca. L’idea di un’icona che è autrice di sé stessa. Che si autoscrive e sovrascrive costantemente la propria storia. Che decide da sé la maniera, il modo, l’intensità, il colore e l’atteggiamento con cui porsi sotto i riflettori. Una bestia rara; una figura, di conseguenza, mutevole, spontaneamente camaleontica, sfuggente ed incontenibile di natura, mai perfettamente ed interamente decifrabile, libera (libera), impossibile da sintetizzare e rinchiudere in uno schema definito e preciso - qualità, queste, che, come si ricorda qui, fluiscono e si irradiano inevitabilmente anche nelle sue composizioni musicali.

Ad ingabbiarlo, non ci riescono neanche il contenitore e la formula serial-documentaria di Netflix, con cui Romanoff & co. (e, per procura, lo stesso Vasco) flirtano, ma che reinterpretano a loro piacere e secondo attente esigenze. Sì, c’è la messa in mostra metatestuale del mezzo, del dispositivo, degli strumenti, ci sono gli out-takes in cui qualcuno (in particolare il nostro, ma anche la moglie Laura Schmidt) interpella direttamente chi sta dietro la camera, in modo più o meno coloriti. Al contempo però, tutti i cliffhanger di fine episodio arrivano in maniera imprevedibile, vengono scardinati e depauperati del loro effetto e della loro funzionalità primaria, e, soprattutto si percepisce proprio un calore diverso nella messa in scena, nella direzione, nell’approccio all’intervista e nel rapporto con l’intervistato. E il Blasco, va da sé, ci mette del suo.

Come scrivevamo, il problema de Il Supervissuto non è tanto il suo essere agiografico. Anzi, una quota di omaggio, celebrazione ed incensamento del titolare e soggetto della narrazione è d'uopo, è sempre e comunque prevista e intrinseca alla maggior parte dei documentari biografici, specie a quelli musicali. E pure se così non fosse, sarebbero sufficienti la premessa, di fatto una dichiarazione (“sono uscito da ogni paradiso ed ogni inferno in tempo per salire su un palco”) che accompagna i minuti iniziali del primissimo episodio, per fugare ogni dubbio in merito agli intenti del progetto, oltre che al senso del suo titolo e del suo pleonastico ed iperbolico sottotitolo (Voglio una vita come la mia).

Semmai, a smorzare, se non proprio a togliere voce, respiro e potenzialità alla docu-serie di Romanoff sono il modo confusionario, distratto, svagato con cui (specie nei segmenti dedicati agli esordi) si ricostruisce temporalmente e tematicamente il percorso di Vasco in un’Italia di cui, per qualche decennio, è stato insieme portavoce e controcanto, profeta e sobillatore, e nel mondo della musica; la convenienza e la goffaggine con cui - diversamente dall’onestà umana ed intellettuale che egli esprime nei vari flussi di coscienza e ricordi - si sceglie precisamente e volontariamente di soprassedere, sospendere e sviare gli itinerari più spinosi, problematici e (con tutta probabilità) anacronistici, di non scendere troppo nei dettagli di alcuni momenti della sua biografia. E ancora, la sensazione palpabile e troppo palese di un prodotto iper-controllato, che non ammette alcun tipo di deviazione od improvviso cambio di piano, registro, rotta.